Каждый вечер в кабацком дыму
Видеть дикие, пьяные рожи...
Для чего я там был, не пойму,
Но тоска и сейчас меня гложет.
Где-то за полночь в том кабаке,
Когда гасятся яркие люстры,
Словно призрак, мелькнул вдалеке
Образ женщины - женщины чувства.
Я лица ее точно не помню,
Только видел я гриву волос.
Я тогда ее был недостоин,
Только чувство с собой я унес.
Позабыв про кабак и гитару,
Я искал ее тысячу лет.
Где я был. А где не был - не знаю,
Только пепельной гривы все нет.
Тыщу лет я по свету скитался,
Не теряя надежды найти.
И однажды я вдруг оказался
Близ забора, куда не войти.
Там при входе колючка и стража -
Женской зоны полнейший комплект.
Может, здесь моей жизни пропажа,
Но и здесь ее, может быть, нет.
Я с тех пор в кабаках не играю,
Постаревший на тысячу лет,
Ни о чем больше я не мечтаю -
Гривы пепельной больше уж нет.