Sur les mots sont écris de mauvais mots,
Derrière les vitres regardent de mauvais yeux.
Dans le ciel, la Lune flotte comme la larme
Du dernier ange.
La pluie dans la lumière des réverbères
Devient un feu liquide.
Et moi, je suis comme un petit garçon avec une écharde dans le cœur
Et elle fait plus mal de jour en jour.
J'ai tellement cherché de nouvelles mains, j'étais même prêt à mourir
Juste pour arracher à la racine cet objet étranger.
Mais chaque nouveau doigt fait juste plus mal...
Je suis né avec cette écharde
Et je meurs avec elle...
Je suis né avec cette écharde
Et je meurs avec elle...
Je sais que j'avais tort.
Je sais que j'ai souvent péché.
Si Tu arrêtes la pluie,
Peut-être que j'aurai la force
De sortir et d'essayer
D'être à nouveau heureux.
Mais Tu n'entends pas mes prières,
Et la pluie bat toujours plus fort...
Je suis né avec cette écharde
Et je meurs avec elle...
Je suis né avec cette écharde
Et je meurs avec elle...