Geboren wurde ich in der Hitze der Wüste,
Meine Mutter starb, als sie das Leben mir gab.
Der Vater entzog mir die Liebe,
Gab mir die Schuld für den Verlust seiner Frau.
Du weißt, Herr, ich war in einem Gefängnis
Für etwas, was ich nie tat.
Es war ein Hügel nach dem anderen,
Ich habe sie alle bestiegen, einen nach dem anderen.
Aber diesmal, Herr, hast du mir einen Berg gegeben,
Einen Berg, von dem du weißt, ich kann ihn nie ersteigen.
Es ist nicht mehr nur ein Hügel,
Du gabst mir diesmal einen Berg.
Meine Frau war müde des Kummers,
Müde von Traurigkeit und Streit,
So müde der Arbeit für nichts.
Sie war es einfach leid, meine Frau zu sein.
Sie nahm meinen einzigen Sonnenstrahl,
Sie nahm meinen Stolz und meine Freude,
Sie nahm meinen Grund, zu leben,
Sie nahm meinen kleinen Jungen.
Aber diesmal, Herr, hast du mir einen Berg gegeben,
Einen Berg, von dem du weißt, ich kann ihn nie ersteigen.
Es ist nicht mehr nur ein Hügel,
Du gabst mir diesmal einen Berg.