Como las “Estaciones del Año” de Vivaldi
tus ojos se cambian y ya no brillan tanto.
Dime, mi vida, algo agradable,
no te apresures así, por favor, dame un respiro.
La vida es como una novela
que nunca sea suficiente.
Ayer el velo blanco,
mañana, el pelo gris.
La vida es como una novela,
a veces simpática y a veces hostil.
De vez en cuando quieres quejarte,
pero no tienes a quién.
Cada familia es como un árbol
que se rompe, se tambalea y el tiempo lo cambia.
Como en las “Estaciones del Año” de Vivaldi -
una pizca de admiración y un trago de sufrimiento.
La vida es como una novela
que nunca sea suficiente.
Ayer el velo blanco,
mañana, el pelo gris.
La vida es como una novela
que te arrastra como un río.
Te gustaría saber el futuro hoy,
pero tienes que esperar.
La vida es como una novela
que nunca sea suficiente.
Ayer el velo blanco,
mañana, el pelo gris.
La vida es como una novela
que te arrastra como un río.
Te gustaría saber el futuro hoy,
pero tienes que esperar.