Yara [French translation]

Il y a des angles morts dans chaque amour

L'homme naît mais ne meurt pas avec ce crime

Celui qui reste là avec le petit enfant

Pleure l'infinité de la vie

Qui te tient à nouveau la main

Cette blessure devient un rêve qui te fait saigner à l'intérieur

Une femme qui parle de son amour à mort

À la fin d'une histoire, cette fois

La rose ne parle jamais mais parfois elle se tait

La feuille tremble avec le souvenir, le rêve brûle

La tristesse là, dans le beau sommeil,

Grandit dans l'infinité du sortilège