Im Himmel ist der Mond kaum am Leben
inmitten vom Strom der zerbrechlichen Wolken
Der steife Wächtermann beim Palast
schaut arg auf die Turmuhr
Die untreue Frau ist auf dem Weg nach Hause,
ihr Gesicht hart, geschlossen,
und den Treuen brennt das Verlangen,
das die intensive Umarmung vom Schlaf nicht erlischt
Und was über sie? Vor einer Woche seuftzte ich,
habe der Welt Lebewohl gesagt. Aber im Zimmer
war die Luft abgestanden, und ich ging in den Park,
um Sterne zu sehen, um die Lyra zu berühren