Мы не забыли горькой доли
любимых мест земли своей:
стоит одна берёзка в поле,
и нет защиты у полей.
Из пустыни пеcчаной ветер летит окаянный,
из-за Волги летит суховей...
Молодые взойдут зеленя –
он сожжет их быстрее огня...
Поднимается славная рожь
колоски он подрежет, как нож...
Год урожая и год недорода,
как вас узнать наперед?
Счастье народа и горе народа
милости дождика ждет.
Если уж выдался год невеселый,
дождь пробежит стороной,
засуха, сгорбившись,
бродит по селам с нищенской рваной сумой.
Стонут поля на жаре безотрадной,
знойному ветру открыты пути.
Дай нам хоть капельку тени прохладной,
нас, человек, защити!
Как ты страдала когда-то,
милая наша земля.
Хлеба просили ребята,
влаги просили поля.
Дети мои родные, дети мои, не плачьте,
вырастите большими, землю переиначьте!