Y a comme un goût amer en nous,
comme un goût de poussière dans tout
et la colère qui nous suit partout.
Y a des silences qui disent beaucoup,
plus que tous les mots qu’on avoue
et toutes ces questions qui ne tiennent pas debout.
Évidemment,
évidemment,
on danse encore
sur les accords
qu’on aimait tant.
Évidemment,
évidemment,
on rit encore
pour les bêtises
comme des enfants,
mais pas comme avant.
Et ces batailles dont on se fout,
c’est comme une fatigue, un dégoût.
À quoi ça sert de courir partout ?
On garde cette blessure en nous,
comme une éclaboussure de boue,
qui ne change rien, qui change tout.
Évidemment,
évidemment,
on danse encore
sur les accords
qu’on aimait tant.
Évidemment,
évidemment,
on rit encore
pour les bêtises
comme des enfants,
mais pas comme avant.