Aggarbato, frisco e fino
d'a matina 'o ventariéllo
fa’, ògne ghiuórno, 'e stu ciardino
tutte 'e ffrónne suspirà.
“Bène mio! – dìceno ‘e ffrónne –
Nienteméno accussì è nfama?”
E cu ll’ acqua, ca rispónne,
fanno ‘nziéme uno ciu ciù…
Chiacchiaréa, quase annascòsta
‘mmiéz'a ll'ómbra, na funtana,
ca, sapènno 'a stòria nòsta,
'a vo' a ll'àrbere cuntà.
Tanto ch'io, ca guardo attuórno
e passéo 'mmiéz'a sti ffrasche,
me murtìfico p' 'o scuórno,
e mme mbròglio a cammenà...