Te imagino bocabajo,
con las piernas en una rama y tu cuerpo meciéndose,
mientras caen pensamientos
que se desprenden con la fuerza de un vaso de agua al revés.
Uno, dos, tres ...,
son las últimas gotas, y nada más.
Tres, dos, uno ...,
se evaporan y suben hacia arriba,
arriba, arriba, van tan arriba ...
Que el aire se vuelve viento,
viento que mueve el tiempo,
tiempo que pasa rápido y empuja al presente,
el presente sobre la cabeza
y la cabeza demasiado ocupada
en no dejarse nada en los bolsillos del pasado.
Viento que mueve el tiempo.
Movimiento que hace camino,
que llena una nube de energía que paseas con un hilo.
Girasoles buscando la luz,
todos en fila, peinados como si esperasen visita.
Uno, dos, tres ...,
son las últimas gotas, no hay más.
Tres, dos, uno ...,
se evaporan y suben hacia arriba,
arriba, arriba, van tan arriba ...
Que el aire se vuelve viento,
viento que mueve el tiempo,
tiempo que pasa rápido y empuja al presente,
el presente sobre la cabeza,
y la cabeza demasiado ocupada
en no dejarse nada en los bolsillos del pasado.
El pasado que es un momento,
un momento con detergente
que lava los momentos que viviste y los tiende,
y los seca el mismo viento,
el viento que mueve el tiempo,
el tiempo que pasa rápido y empuja al presente. Viento que mueve el tiempo.