Es la gloria de muerto verano,
la que se ha dormido en mi corazón,
es el trémulo gris del otoño
el que abre caminos con tímido son.
Tras los campos de viñas doradas,
el alma encendida se me adormeció,
hoy me acercan lejanos y altivos,
los vagos recuerdos que el viento llevó.
La ra la la ra...
Las verdades son sólo palabras
que puedes creer o no
y hasta aquí el otoño crujiente
que un tapiz de hojas bordó.
Las cigarras morirán lentamente,
cantando su himno con fiero tesón
y los campos vestirán de pardo
irónicamente en forma de adiós.
Y otra vez el otoño crujiente
dará a nuestras vidas un nuevo color,
al barrer con su lluvia templada
impuros deseos de fuego y de sol.
La ra la la ra...
Las verdades son sólo palabras
que puedes creer o no
y hasta aquí el otoño crujiente
que un tapiz de hojas bordó.
Y mis ojos se cierran dormidos
de tantos insomnios, de tanto color
y mis manos se cruzan buscando
aquella otra mano teñida de sol.
Y otra vez el otoño crujiente
dará a nuestras vidas un nuevo color,
al barrer con su lluvia templada
impuros deseos de fuego y de sol.
La ra la la ra...