Сейчас шесть часов.
Рамки, чашки, кофе,
туман по телевизору,
озябшие ноги…
Десять, два, сто,
брызги лунной пыли
пересекают тени,
неперерывный
их балет.
Это больше не вернется,
Это никогда не уходило.
И каждое воспоминание будет
дезертиром.
Наверное, это ошибка.
Каждая стена, вальс,
и призрачная соната.
И каждая спираль на
каждых часах.
Сон дрожит…
Уже шесть часов,
кофе остыл.
Лунная пыль приносит нам
последнее сообщение:
На мгновение там была
королева истории,
снова одетая в серебро,
на этот раз соткавшая его.
И занавес открылся,
бросая вызов концу.
И в этом зазоре света,
она танцевала снова…
танцевала снова…
танцевала снова…
царствовала снова.