Była szczęśliwa w swym małżeństwie,
mimo że jej mąż był wcielonym diabłem.
Był mężczyzną o niezbyt dobrym usposobieniu
i skarżyła się, że nigdy nie okazywał jej czułości.
Ale już od ponad trzech lat
dostaje listy od jakiegoś nieznajomego,
liryczne listy pełne poezji,
które przywróciły jej radość.
Kim jest ten, który do niej pisze? Powiedz - kim?
Kto wysyła jej wiosną kwiaty?
Kto każdego dziewiątego listopada,
zawsze bez żadnej karteczki,
przysyła jej bukiecik pachnących fiołków?
Czasami marzy i wyobraża sobie
kim mógłby być ten, kto ją tak poważa.
Czy to może jakiś wierny siwowłosy mężczyzna
o promienistym uśmiechu i czułych dłoniach?
Nie wie, kto tak cierpi w milczeniu,
kto mógłby być jej tajemniczym wielbicielem,
i żyje tak dzień po dniu
wierząc, że ktoś ją kocha.
Kim jest ten, który do niej pisze? Powiedz - kim?
Kto wysyła jej wiosną kwiaty?
Kto każdego dziewiątego listopada,
zawsze bez żadnej karteczki,
przysyła jej bukiecik pachnących fiołków?
I każdego popołudnia jej mąż wracając do domu
zmęczony pracą patrzy na nią kątem oka.
Nie mówi nic, bo wie wszystko,
wie, że jest na swój sposób szczęśliwa,
bo to on jest tym, który pisze do niej wiersze,
on jest jej kochankiem, jej tajemniczym wielbicielem.
A ona, która nic o tym nie wie,
patrzy na niego i milczy.
Kim jest ten, który do niej pisze? Powiedz - kim?
Kto wysyła jej wiosną kwiaty?
Kto każdego dziewiątego listopada,
zawsze bez żadnej karteczki,
przysyła jej bukiecik pachnących fiołków?