Ich knie neben meinem Lagerfeuer,
ich koch´das Fleisch von einer rauchenden Trophäe.
Ein "Ave", unter sternklarer, offener Savanne,
der wilden Bestie, die ihr Leben geben durfte.
In mir lebt ein Trieb, so wie in Attila und Xenophon,
in meinem Pfeil und Bogen lebt deren Geist.
Denn mein Hunger ist meine Nemesis und mein Dämon,
und so habe ich meinen Namen erlangt.
Tropaion, Tropaion
Tropaion, Tropaion
Die Kalaharisteppe ist ein ungastlicher Platz
aber genau da ist für ewig mein Herz.
Ich hör´den Wind, der zu neuer Mühsal ruft,
der "Schwarze Tod", das ist es was ich begehre.
Das Kreuz des Südens thront über Blut, Pfeil und Afrika,
über kampfzerrissenem Land.
Es liegt eine Härte in der blutgetränkten Geschichte,
so rot wie Afrikas wirbelnder Sand?
Tropaion, Tropaion
Tropaion, Tropaion
Staub und Blut, roter Sand
Am Feuer stehen Jäger mit ´nem Schädel in der Hand
Staub und Blut, roter Sand
Am Feuer stehen Jäger mit ´nem Schädel in der Hand
Tropaion, Tropaion
Tropaion, Tropaion
Staub und Blut, roter Sand
Am Feuer stehen Jäger mit ´nem Schädel in der Hand
Staub und Blut, roter Sand
Am Feuer stehen Jäger mit ´nem Schädel in der Hand