Qui qu'en veut mes philanthropes
de mes renonculacées,
qui veut de ma fleur d'hysope
et qui veut de mes pensées ?
Non, trop tard, jeune homme :
la fille est déjà mariée.
Non, trop tard, curé :
leur âme est déjà damnée.
Non, trop tard, docteur :
la jambe est déjà coupée.
Non, trop lard, soiffard :
le vin est déjà pissé.
Non, trop tard, bouée :
le type est déjà noyé.
Non, trop tard, azur :
nos yeux sont déjà crevés.
Toujours trop tard, mon bon roi !
Et en avant la musique :
on tâchera, ma république,
d'être à temps la prochaine fois.