Ihr Blümlein alle, die sie mir gab,
Euch soll man legen mit mir ins Grab.
Wie seht ihr alle mich an so weh,
Als ob ihr wüßtet, wie mir gescheh?
Ihr Blümlein alle, wie welk, wie blaß?
Ihr Blümlein alle, wovon so naß?
Ach, Tränen machen nicht maiengrün,
Machen tote Liebe nicht wieder blühn.
Und Lenz wird kommen, und Winter wird gehn,
Und Blümlein werden im Grase stehn.
Und Blümlein liegen in meinem Grab,
Die Blümlein alle, die sie mir gab.
Und wenn sie wandelt am Hügel vorbei
Und denkt im Herzen: Der meint' es treu!
Dann, Blümlein alle, heraus, heraus!
Der Mai ist kommen, der winter ist aus.