Trigorin [German translation]

Die ganze Nacht las ich die Briefe der Saretschnaja

zwischen den Zeilen rinnen darin ihre Schmerzen

ich, der Geschichtendieb, schrieb dieses Mädchens Schicksal

Der Teufel hole mein Gewissen, das Leben ist so kurz!

Die ganze Nacht las ich die Briefe der Actrice,

dachte daran, wie sie in meinen Armen bebte.

Schreiben Sie nicht mehr, Sie sind mir ins Netz gegangen

und über mein Glück haben Sie Ihr eigenes vergessen.

Die Wahrheitsliebe machte aus mir einen Lügner

Von Liebe zu Ihnen ist nichts in meinen Versen

Ich kann Sie nicht ertragen und Ihr ständiges Gejammer

Ich liebe gern,

möchte ich nur ergänzen

Ich schrie im Schlaf, als Sie nicht weit in Ihrer Wohnung

der Lüge angeklagt, das tote Kind gebaren

Sie schrieben mir, Boris, es hatte Ihre Lippen

Boris, Boris, Sie hätten bei mir bleiben müssen

Kommen Sie bitte, dass wir es zu zweit begraben

Kommen Sie bitte, Boris, mich verzehrt das Fieber

Kommen Sie, ich bin so allein mit so viel Schmerzen

Statt einer Unterschrift – nur die drei Punkte

Die Wahrheitsliebe machte aus mir einen Lügner

Von Liebe zu Ihnen ist nichts in meinen Versen

Ich kann Sie nicht ertragen und Ihr ständiges Gejammer

Ich liebe gern,

möchte ich nur ergänzen

Mein Leib war eingeschnürt in den Tentakeln der Arkadina,

die Seele fliegt über dem See wie eine Möwe,

oder im Gegenteil? Sie wissen, ich bin launisch,

ich bin zur Geisel meiner Schreibfeder geworden.

Die Liebe pflanzten in Ihr Herz die Engel Gottes

ich jedoch bette mich im Vorzimmer der Hölle

ich würde für Sie, Nina, nicht mein Leben opfern

warum nur sind Sie damals nicht vor mir geflohen

Die Wahrheitsliebe machte aus mir einen Lügner

Von Liebe zu Ihnen ist nichts in meinen Versen

Ich kann Sie nicht ertragen und Ihr ständiges Gejammer

Ich liebe gern,

möchte ich nur ergänzen

Sie sind die Kurzgeschichte, die Sie selbst sein wollten

Sie sind die Schuld, mir der ich lebe und mich plage

Nina, Sie sind eine Actrice, für die es sich nicht schickt zu fliegen

es sei denn über den Gefilden, wo es niemals regnet.

Sie sind der Schuss in meinem Fleisch und dessen Hall, vor dem mir schaudert

Sie sind im Übermaße treu, mir aber mangelt es an Treue

Nina, Sie leben, während ich nur beschreibe,

so akzeptieren Sie,

dass ich Sie nicht mehr liebe