Qué fiera soledad, cielo de tierra,
la del que muere combatiendo por
la terrena justicia y el amor
que en forma de odio la garganta cierra.
No hay consuelo en el valle ni en la sierra
para tanto abandono clamador
de la forjada al fuego humana flor
por defender la vida que la entierra.
No hay consuelo ni fe que nos aguante.
De sol, ardiendo, el alma se vacía
para ver aquel cuerpo en luz sangrante
(concreta, acribillada poesía),
ocupando en la nada militante
toda la soledad, toda la hombría.
(14 de octubre de 1966)