Tragedia de la Plaza de las Tres Culturas

El dos de octubre llegamos

todos pacíficamente

a un mitin en Tlatelolco.

Quince mil en la corriente.

Año del sesenta y ocho,

qué pena me da acordarme,

la plaza estaba repleta,

como a las seis de la tarde.

Grupos de obreros llegaron

y el magisterio consciente,

los estudiantes lograron

un hermoso contingente.

De pronto rayan el cielo,

cuatro luces de bengala

y aparecen muchos hombres,

guante blanco y mala cara.

Zumban las balas mortales,

rápido el pánico crece,

busco refugio y la tropa

en todas partes aparece.

Alzo los ojos al cielo

y un helicóptero miro,

luego sobre Tlatelolco

llueve el fuego muy tupido.

Qué fuerzas tan desiguales,

hartos tanques y fusiles,

armados los militares,

desarmados los civiles.

Doce años tiene un chiquillo

que muerto cae a mi lado

y el vientre de una preñada,

cómo lo han bayoneteado.

Hieren a Oriana Fallaci,

voz de la prensa extranjera,

ya conoció la cultura

del gobierno de esta tierra.

Ya vio que vamos unidos,

estudiantes con el pueblo,

contra un sistema corrupto

y la falacia de un gobierno.

Recordará a los muchachos,

contra la pared sus caras,

las manos sobre la nuca,

y su derecho entre las balas.

Jóvenes manos en alto.

con la V de la Victoria,

V de Vallejo me dicen,

los de la preparatoria.

Pilas de muertos y heridos,

sólo por una protesta,

el pueblo llora su angustia

y el gobierno tiene fiesta.

Qué cruenta fue la matanza,

hasta de bellas criaturas.

Cómo te escurre la sangre,

Plaza de las Tres Culturas.

Y porque en esto murieron

mujeres y hombres del pueblo,

el presidente le aumenta

al ejército su sueldo.