Der alte Rocker hatte zu lange Haare
Und seine Hosenaufschläge waren zu eng
Von modisch keine Spur - trank von seinem Ale nie zu viel
Ein Totenschädel zierte seinen Gürtel - Träume längst vergangener Tage -
Im Truckstop kannte ihn jeder wegen seiner Schwarzmalerei
Ohne Chance auf einen Job, in seinem Look mit den Doppelnähten
Den die Nachkriegsjugend damals so hipp fand
Jetzt ist er zu alt zum Rocken, aber noch zu jung zum Sterben
Einst hatte er mal eine Harley Davidson und auch eine Triumph Bonneville
Zählte auf seine Freunde, die Zündkerzen, die so schnell verbraucht waren
Und betete, dass es immer so bleiben würde
Aber er ist der Letzte dieser schleimigen High-Society-Boys
Seine ganzen Kumpels sind in irgendeinem Gefängnis gelandet
Drei Kinder, verheiratet in der Ringstraße
Als es darauf ankam, haben sie einfach ihre Seelen verkauft
Und manche besitzen jetzt einen kleinen Sportflitzer
Treffen sich im ach so angesagten Tennis-Club
Auf ein paar Drinks - am Montag gehts zur Arbeit
Die "blauen Samt-Schuhe" haben sie schon längst weggeworfen
Jetzt sind sie zu alt zum Rocken, aber noch zu jung zum Sterben
Deshalb holt der alte Rocker sein Bike raus
Um noch einmal so richtig aufzudrehen, bevor er abdankt
Hoch auf die A1 bei Scotch Corner
Einfach so, wie damals
Und während er so dahinfliegt - mit Tränen in den Augen -
Hört man seine windgepeitschten Worte im Finale widerhallen
Mit fast 200 auf der Schnellstraße
Bremst man nicht mehr
Und er war zu alt zum Rocken, aber noch zu jung zum Sterben
Nein, man ist nie zu alt zum Rocken, wenn man zu jung zum Sterben ist