The Talking Leaves [French translation]

Sequoyah avait vu passer seize hivers.

Il savait tenir sa langue, son esprit était clair.

Il marchait aux côtés de son père

sur le champ de bataille encore fumant

jonché de corps d'hommes rouges et blancs :

tant d'entre eux étaient morts ici.

Le vent avait dispersé sur le sol

des feuilles d'un blanc de neige,

mais ce n'étaient pas celles des arbres.

Sequoyah dit : « Qu'est-ce donc

que cette chose étrange que je vois là ?

D’où peuvent bien venir de telles feuilles ? »

Sequoia chercha le regard de son père,

et lui dit : « Père, toi qui es sage,

dis-moi d'où viennent ces feuilles de neige

qui portent des marques si étranges.

Même le sage hibou n'aurait pu les apporter ici.

Elles sont bien étranges, ces feuilles de neige. »

Masquant son inquiétude, et irrité par

la connaissance dont Sequoyah avait soif,

son père froissa les feuilles blanches et dit :

« Écoute-moi bien, je ne le répèterai pas.

Ce sont des feuilles qui parlent, mon fils.

Les feuilles qui parlent des hommes blancs.

L'homme blanc prend des baies noires et rouges

et la plume d'un aigle dérobée à son nid

et il trace des marques de pattes d'oiseau

et les marques sur les feuilles parlent.

Elles portent des messages à son frère au loin,

et son frère sait ce qui est dans son cœur.

Ils voient ces marques et ils comprennent

les pensées secrètes de l'homme perdu au loin.

L'ennemi ne peut les entendre. »

Ainsi parla le père de Sequoyah.

« Mon fils, sur ces feuilles qui parlent

ils concoctent bien mauvaise médecine.

Laisse-leur donc toutes ces choses. »

Sequoyah se mit en marche prudemment

et suivit son père en silence,

mais grand était son étonnement.

Si l'homme blanc parlait sur des feuilles,

pourquoi pas les Cherokees ?

Bien loin du regard de son père,

Sequoyah parcourut le monde

mais ne put jamais oublier.

Année après année, il travailla sans relâche

pour finir par graver dans la pierre

l'alphabet des Cherokees.

Les cheveux de Sequoyah étaient blancs à présent

et la lumière de ses yeux commençait à faiblir,

mais il enseignait à tous ceux qui voulaient le croire

que les pensées des Indiens

peuvent être écrites à même le sol

tout comme celles de l'homme blanc.

Et il nous a légué ces feuilles qui parlent.