Wo sind nun Pferd und Reiter?
Wo ist das Horn, das er blies?
Wo sind Helm und Kettenhemd
Und das hell herabfließende Haar?
Wo ist die Hand an der Harfensaite
Und das rotglühende Feuer?
Wo sind der Frühling, die Ernte
Und das hohe Korn, das da wuchs?
Sie vergingen wie Regen auf den Bergen,
Wie ein Wind auf der Wiese;
Die Tage sind untergegangen im Westen
Hinter den Bergen hinab in den Schatten.
Wer wird wahrnehmen den Rauch des toten, brennenden Waldes
Oder die Flutjahre des wiederkehrenden Meeres betrachten?