The Ballad of Ira Hayes [French translation]

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Ira Hayes

Ira Hayes

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Vous pouvez l'appeler Ira Hayes le pochard,

il ne réagira même plus,

mais pas l'Indien qui se saoule au whisky

ni le Marine qui a fait la guerre.

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Approchez tous, j'ai une histoire à vous raconter.

Celle d'un brave Indien que vous ne devriez pas oublier.

Il était du pays Pima,

une tribu noble et fière

qui cultivait la terre d'Arizona dans la vallée de Phoenix

dans leurs fossés d'irrigation depuis mille ans.

C'est l'eau qui faisait pousser les récoltes de la tribu d'Ira,

jusqu'à ce que les Blancs volent les droits d'irrigation

et que l'eau cesse de jaillir.

A présent la tribu avait faim

et seules les herbes folles poussaient encore sur leurs terres.

Quand la guerre a éclaté, Ira s'est porté volontaire

en oubliant la cupidité de l'homme blanc.

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Vous pouvez l'appeler Ira Hayes le pochard,

il ne réagira même plus,

mais pas l'Indien qui se saoule au whisky

ni le Marine qui a fait la guerre.

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Ils se sont battus sur la colline d'Iwo Jima.

Deux cent cinquante hommes sont montés à l'assaut,

mais seuls vingt-sept sont redescendus.

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Et quand le combat a pris fin

et qu'on a hissé le drapeau de la victoire,

parmi ceux qui le tenaient

se trouvait l'Indien Ira Hayes.

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Vous pouvez l'appeler Ira Hayes le pochard,

il ne réagira même plus,

mais pas l'Indien qui se saoule au whisky

ni le Marine qui a fait la guerre.

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Il est revenu en héros,

on l'a fêté dans tout le pays,

lui a offert à boire, on a fait des discours et on l'a couvert d'honneurs.

Tout le monde lui serrait la main.

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Mais ce n'était qu'un Indien Pima.

Pas d'eau, pas de foyer, pas la moindre chance.

Chez lui, ses exploits n'intéressaient personne,

et quand les Indiens dansent

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ils l'appellent Ira Hayes le pochard,

il ne réagit même plus,

mais pas l'Indien qui se saoule au whisky

ni le Marine qui a fait la guerre.

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Alors Ira s'est mis à boire pour de bon.

Il dormait souvent dans une cellule.

Ils l'avaient laissé hisser et amener le drapeau

comme on jette un os à un chien !

Il est mort saoul un matin,

seul dans le pays pour lequel il s'était battu.

Dix centimètres d'eau dans un fossé perdu

furent la tombe d'Ira Hayes.

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Vous pouvez l'appeler Ira Hayes le pochard,

il ne réagira même plus,

mais pas l'Indien qui se saoule au whisky

ni le Marine qui a fait la guerre.

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Oui, appelez-le Ira Hayes le pochard,

mais son pays est toujours aussi sec

et le fantôme d'Ira git assoiffé

dans le fossé où il est mort.