Ich hörte dem Disc-Jockey zu,
in dem Auto, in dem ich fuhr
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis
Und das Radio pries
ein doofes Ding an, das mich einlullte,
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis.
Ich bin auf dem Weg zu dir,
du erwartest mich in deinem weißen Kleid,
die Liebe auf dem Land
gleicht ein bisschen einem Sonntag.
Auf dem Fahrersitz trinkt
der Fahrer ein Bier und schaut auf die Uhr,
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis.
Auf dem Todessitz betrachtet mich
ein Schäferhund mit einem etwas wilden Blick,
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis.
Ich komme zu dir, aber nicht in einem weißen Rolls Royce,
in einem Anzug mit ein wenig abgeschabten Ärmeln.
Ich habe das Recht zu schweigen und zu rauchen,
und meine Handschellen anzubehalten,
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis.
Diese mal haben die Bullen gewonnen,
bei dir fahre ich nur vorbei,
auf der Straße nach Memphis,
auf der Straße nach Memphis.