Les arbres du Sud portent un fruit étrange,
Du sang sur les feuilles et du sang à la racine,
Des corps noirs se balançant dans la brise du Sud,
Un étrange fruit suspendu aux branches des peupliers.
Scène bucolique du Sud galant,
Les yeux exorbités et la bouche tordue,
Le parfum des magnolias, doux et frais,
Et tout à coup l'odeur de chair brûlée.
Voilà un fruit pour être cueilli par les corbeaux,
Ramassé par la pluie et sucé par le vent,
Pour être pourri par le soleil et laissé tombé par les arbres,
Voilà une étrange et amère récolte.