Es gibt diese Momente,
zarte und delikate,
wie Fäden, die in ein Spinnennetz eingewickelt sind,
die dich sanft drehen,
Dich stillschweigend berauschen,
sie erfüllen dich mit Sturheit und Trotz...
für alles, was Sie verlangen,
für vieles, für was du leidest,
für das Nichts eines Glücks,
und du wandelst wie ein Verrückter,
des gespiegelten Selbst,
Täter - Opfer eines schlechten Umstands.
Sie überfluten das Gestern.
Zauberhafte Schatten,
die hinter mir eine Schleife zeichnen.
Sie halten mich, glaube ich,
wie alte Wahrheiten
in einem tiefen Labyrinth der Knechtschaft.
Es sind Momente,
wie kleine Pinselstriche
eines Gemäldes, das nicht fertig ist.
Es fehlen ein paar wertvolle
Wassertupfer der Farbe1,
um das Wissen über den Ort zu vermitteln,
für die Gärten der Erde,
für das Rosa der Morgendämmerung,
für die Welle, die allein übrig bleibt,
mit Schäumen zu streicheln,
unsere bitteren Sorgen
und um den Schmerz der Bitterkeit zu vertreiben...
1. Wasserfarbe