Aici pământul s-a scurtat de-o șchioapă,
Și timpul, scos din lume, e pustiu;
Eu sunt acel ce s-a trezit în groapă,
Și nu-și aduce-aminte c-a fost viu.
Pe fresca plăsmuirilor de-o viață,
Un braț nemilostiv a tras cândva
Nici chipuri, nici culori nu trec prin față,
Doar albul aiurit și mortuar.
Și parc-ating augusta veșnicie,
Zăcând adânc în golul absolut,
O zi se scurge, lungă cât o mie,
Dar câte mii se scurg într-un minut !?
Sărmane suflet meșter pe ruine,
Ce-a mai rămas din tot ce-ai făurit !?
Nu prețuiesc nici cât un mărăcine
Și-atât sunt viu, cât știu că n-am murit.
Nădejdea însăși suptă de-ndoială
O tot ascult și iarăși o desfac
E ca o jerba artificiala
Cu verdele uscat și dat cu lac.
Și parc-ating augusta veșnicie,
Zăcând adânc în golul absolut,
O zi se scurge, lungă cât o mie,
Dar câte mii se scurg într-un minut !?