Синг-Сингом называют его,
Потому что у него в глазах что-то такое, одно зло,
Не растит он хлеб, в кармане носит нож,
А я не знаю, зачем.
Синг-Синг, полюбила я его,
Пошла за ним, как за лордом, вниз на дно,
Целый день чтобы спал, ночью в карты играл,
А я не знаю, в чём дело.
Ну, разве я лучше, чем
Все остальные женщины, весь этот бабский блеск,
Почему тогда, когда меня видишь, ты подаёшь сигнал SOS,
На мой вид SOS, SOS.
У Синг-Синга трое друзей,
Встретить таких на улице - большая удача,
Слишком нервные они, грешат, когда спят,
А я не знаю, зачем.
Иногда Синг-Синг просит меня
Спрятать что-то где-то на дне,
Возьму я грош-два, а он предъявляет претензии...
А я не знаю, в чем дело.
Ну, разве я лучше, чем...
Вдруг Синг-Синг похудел на вид,
И я чувствую холодок в его голосе,
Плохо играет в карты, может быть, кто-то у него есть,
А я не знаю, почему.
Синг-Синг, мой жаворонок,
Куда делось твоё безупречное обаяние?
Что тебе снится, как твои дела,
Расскажи, расскажи...