El împarte cărţile ca o contemplare
Şi cei cu care joacă niciodată nu bănuiesc
Că el nu joacă pentru a câştiga bani,
Nu joacă pentru a-şi câştiga respectul.
El împarte cărţile pentru a afla răspunsul,
Geometria sacră a norocului,
Legea ascunsă a rezultatului posibil,
Numerele conduc un dans.
Eu ştiu că picile sunt săbiile unui soldat,
Ştiu că treflele sunt arme de război,
Ştiu că în arta asta carourile înseamnă bani,
Dar nu asta e forma inimii mele.
Poate să joace cu valetul de caro,
Poate să pună jos dama de pică,
Poate să ascundă un rege în mână,
În timp ce amintirea inimii se stinge.
Eu ştiu că picile sunt săbiile unui soldat,
Ştiu că treflele sunt arme de război,
Ştiu că în arta asta carourile înseamnă bani,
Dar nu asta e forma inimii mele,
Nu asta e forma, forma inimii mele.
Şi dacă ţi-aş zice că te iubesc
Ai putea crede că ceva nu-i în regulă,
Nu sunt un om cu prea multe feţe,
Masca ce-o port e una.
Cei ce vorbesc nu ştiu nimic
Şi află pe pielea lor
Asemenea celor care-şi blestemă zilele de prea multe ori
Şi asemenea celor care se tem şi sunt pierduţi.
Eu ştiu că picile sunt săbiile unui soldat,
Ştiu că treflele sunt arme de război,
Ştiu că în arta asta carourile înseamnă bani,
Dar nu asta e forma inimii mele,
Nu asta e forma, forma inimii mele.