Все, что бы я не запевал сегодня, переходит в севдалинку.
Мне приснилась заплаканная пастушка в саду.
Грянул гром, загорелся стог сена, стадо разбежалось в стороны,
Дым сплетается в кольца… Говорит, что ее зовут Босния.
Странное имя для девушки.
Для кого-то Дрина течет вправо, для кого-то Дрина течет влево.
Даже если все течет вглубь, на две части деля мир,
Я знаю тайный брод, моя лань, где я шагну, там раскинется мост.
Даже если черные кони понесут меня... Нет для меня одной стороны, если ты на другой стороне.
Остался этот старый компас в груди. Но на поле возникли препятствия.
Черные тени, что гнездятся в людях, летают надо мной как вороны.
Когда-то я путешествовал месяцами, сквозь край, полный гайдуков.
А теперь глаза людей пугают меня больше волчих.
Сотни раз я поминал друзей в своих молитвах.
Будут они рады мне? Или отвернутся от меня?
Что соврать им? Что сказать им? Песней мир ты не спасешь.
Об их тревогах думаю и сегодня ночью,
Пока собираюсь в дорогу домой. В дорогу домой. На чужбину.
Мы были рассыпаны по свету как нитка жемчуга. Ковры несли нас по небесам.
Это были лучшие дни, или мы были лучше?
Когда-то мы братались взглядами, чувствуя, что нам снятся одни и те же сны.
И Богу было все равно, крестимся мы или кланяемся...