Scraps of Paper [Italian translation]

In questi giorni la mia vita sembra un po' un vecchio e trito cliché,

una pessima scena di un film che si ripete all'infinito

con dialoghi come "È davvero triste quanto velocemente il tempo scivoli via"

o "Non ti mancano mai davvero finché non se ne sono andati".

È strano come questi vecchi cliché diventino realtà;

non avevo mai pensato che mi sarebbe mancato, ma mi manca.

Mio padre è morto in estate, e tutto quello che si è lasciato dietro

sono dei piccoli ritagli di carta, piccoli ritagli di rime.

Li ho letti e ho sentito qualcosa spezzarsi dentro di me,

e con rabbia ho gridato "Troppo tardi, troppo tardi!"

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.

Io e lui siamo sempre stati estranei, che cercavano qualcuno;

io cercavo un eroe, lui un amico.

Così, mentre io cercavo mio padre, lui cercava suo figlio;

ed estranei siamo rimasti fino alla fine.

Ma l'uomo che ha scritto il suo cuore in queste rime,

so che avrebbe potuto essere un mio buon amico.

Mio padre è morto in estate, e tutto quello che si è lasciato dietro

sono dei piccoli ritagli di carta, piccoli ritagli di rime.

Li ho letti e ho sentito qualcosa spezzarsi dentro di me,

e con rabbia ho gridato "Troppo tardi, troppo tardi!"

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.

Così sto seduto qui, dove lui visse e morì, mentre i fantasmi si aggrovigliano attorno a me,

e le ombre della sera si allungano sul muro.

E in questa stanza buia e vuota, è facile credere

che lui non sia mai esistito;

ma i piccoli ritagli di carta che ho in mano

dimostrano che è vissuto per me - il padre e l'uomo.

Mio padre è morto in estate, e tutto quello che si è lasciato dietro

sono dei piccoli ritagli di carta, piccoli ritagli di rime.

Li ho letti e ho sentito qualcosa spezzarsi dentro di me,

e con rabbia ho gridato "Troppo tardi, troppo tardi!"

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.

Deve esserci di sicuro qualcosa di meglio.