Ich weiß viele Geschichten. Geschichten von Leidenschaft, die, hehr und ohne Arg, gleichwohl auf seltsame Weise in einen Abgrund sinken. Dort in der dunklen Zwischenwelt harre ich und sammle sie ein. Und so war ich zugegen, hatte auf der Schädelstätte meine Herberge, als die Gassen der Friedensburg in Schrecken fielen, als Salem elend brannte. Vergebens stoben die Funken himmelwärts, eine Prozession, auf die niemand gewartet hatte. Niemand außer mir.