E bolnavă lumea noastră de un rău paradoxal.
Un bilet are natura de trimitere-n spital.
Surogate şi minciună intră zi de zi în noi
Şi se-aud în orice casă pregătiri pentru război.
Ref: Către orice om cu nume ce mai are-un lucru sfânt,
S.O.S această lume! ... S.O.S acest pământ!
Hai c-aşa nu se mai poate, prea murirăm inutil
Şi natura-i în spitale, iar gândirea la azil.
La civili puţină-i pâinea si căldură mai deloc,
Ca să aibă agresorii hrană, apă, vin şi foc.
Ciumă, cancer şi infarcturi, sete, foamete şi splin,
Chin mizer şi involuţii si atâtea care vin.
Lumea noastră e bolnavă, să o internăm în mers
Într-o pace mondială, să n-o ia în sens invers.