St’arcate rotte c’oggi li pittori
viengheno a ddiseggnà cco li pennelli,
tra ll’arberetti, le crosce, li fiori,
le farfalle e li canti de l’uscelli,
a ttempo de l’antichi imperatori
ereno un fiteatro, indove quelli
curreveno a vvedé li gradiatori
sfracassasse le coste e li scervelli.
Cqua llòro se pijjaveno piascere
de sentí ll’urli de tanti cristiani
carpestati e sbramati da le fiere.
Allora tante stragge e ttanto lutto,
e adesso tanta pasce! Oh avventi umani!
Cos’è sto monno! Come cammia tutto!