Was bleibt von unserer Liebe?
Was bleibt von diesen schönen Tagen?
Ein Foto - ein altes Foto aus meiner Jugend.
Was bleibt übrig von diesen Liebesbriefen, den April-Monaten, den Verabredungen?
Eine Erinnerung, die mich unaufhörlich verfolgt.
Glück verflüchtigt,
Haare im Wind,
verstohlene Küsse,
bewegende Träume.
Was bleibt von alldem übrig?
Sagt es mir.
Ein kleines Dorf, ein alter Glockenturm,
ein Landstrich ganz verborgen.
Und in einer Wolke das liebe Gesicht
meiner Vergangenheit.
Heute Abend erzählt mir der Wind, der an meine Tür klopft, von gestorbenen Lieben.
Vor dem Feuer, das erlischt, da klingt ein herbstliches Lied durch das erschauernde Haus,
und ich denke an weit zurück liegende Tage.
Was bleibt von unserer Liebe?
Was bleibt von diesen schönen Tagen?
Ein Foto - ein altes Foto aus meiner Jugend.
Was bleibt übrig von diesen Liebesbriefen,
den April-Monaten, den Verabredungen?
Eine Erinnerung, die mich unaufhörlich verfolgt.
Glück verflüchtigt, Haare im Wind,
verstohlene Küsse, bewegende Träume.
Was bleibt von alldem übrig?
Sagt es mir.
Ein kleines Dorf, ein alter Glockenturm,
eine Landschaft, so gut versteckt.
und in einer Wolke das liebe Antlitz
meiner Vergangenheit.