Qué papelón [English translation]

Era un poeta muy menor.

Se creía un gran valor,

pero como un profesor

bien le dijo, su poema no valía ni siquiera

el tiempo que para leerlo tardaría un corrector.

Era un poeta fanfarrón.

Pese a ser romanticón,

en lugar de al corazón,

su poesía mas lograda no llegaba más que al páncreas,

o con suerte un poco más arriba contra el esternón.

Era un poeta desastroso.

Mi abuela en sus ratos de ocio

escribía mejor que él.

No era un poeta del montón

porque la comparación

de lo de él con un millón

de obras de las más mediocres de su tiempo,

lo dejaba mal parado o mejor en penitencia en un rincón.

Era un inepto, un anormal.

Su poesía no era tal,

porque estaba toda mal.

No pegaba una palabra y con perdón de los caballos,

escribía en el estilo a la manera de un bagual.

Era un poeta lamentable,

cretino, burgués, panfletario,

copión, sensiblero y gil.

Cuando apretaron el botón

y se vino la reacción

en cadena que un neutrón

expandió por el planeta, no quedó ningún poema

de los grandes escritores de la civilización.

Nuestro poeta se murió,

y mirá lo que pasó:

su poesía se salvó.

Y fue lo único que de nuestra cultura

rescataron los extraterrestres cuando visitaron la región.

Y en bibliotecas de galaxias lejanas,

lo único que hay de nosotros es la obra de él.