Sie sagten mir, sie käme aus der Provinz,
mit in Koffern gepackten Träumen und Ambitionen.
Ein Freund studierte mit ihr,
und so begneneten wir uns letztendlich – sie und ich.
Und ich verstand: Gott, diese Sternkonstellation ist für sie eine Provinz.
Das Herz fing, einem Kinde gleich, mit dem Gerangel an,
wir suchten nach einander in früheren Leben.
Ich ließ alles hinter mir:
falsche Vorstellungen, das bedrückende Scheitern,
so einfach, so leicht, wie einen unbedeutenden Dock.
Oh, wie würde ich mich gerne nur noch einmal verlieben,
ich würde wieder das Kostüm des ewigen Jungen wählen.
Und wieder würde ich ersinnen wie ich mich um den Tag bringe
bis sie nicht die Treppen des Studentenwohnheims runtergesaust kommt.
Stolz angesichts des Spottes und der Intrigen zuletzt,
eine einsame Möwe über dem Meer des Durchschnitts.
Worte würden alles zerstören,
sie drückte sich nur, stillschweigend, neben mich.
Alleine, untereinander, Flüchtlinge aus der Sinnlosigkeit.
Oh, wie würde ich mich gerne nur noch einmal verlieben.
Wieder würde ich vom Anlegesteg wie entlang eines Gleises schauen.
Und wieder würde ich wissen wie ich mich in eine Wolke zu vertiefen hätte
und ich würde nur auf sie warten, keine andere.
Schreib mir Lied, schmuste sie. Ich wusste nicht ob ich es vermochte.
Worte sind schon mein Spielzeug, sie glänzen in meinem Kopf wie farbenfrohe Glasstückchen eines Kaleidoskops und jedes Mal habe ich ein anderes Bild vor Augen, wenn ich sie schließe.
Doch, es gibt in uns unvorhersehbare Tiefen,
es gibt in uns Manchens was nicht in Worte zu fassen ist, ich weiss nicht...
Schreib mir ein Lied, bat sie mich, und ich wusste nicht, ob ich es schaffe.
Ich liebte sie so einfach und vermochte dies doch so schwer zu zeigen.
Und dann, auf einmal, zeigte sie mir durch die Anordnung der Muttermale auf ihrem Rücken, wie auf einer geheimen Karte, in welche Sterne ich mich zu vertiefen hätte...
Und so, ... da hast du dein Lied, du Wahnsinnige...