Dans l’herbe, la lumière oblique
Éparpille ses blonds fuseaux ;
Les silhouettes des bouleaux
Ont des reflets métaphysiques.
Sur le chemin, près de l’étang,
Balance, mauve, une calèche ;
Dans les bois noirs, le pic épeiche
Frappe toujours le tronc pourtant.
Saisi, chaviré par le songe,
Je sanglote encore, malgré
Les ombres rouges qui s’allongent
Et le mirage évaporé.