Новое поколение не становится лучше прежнего*.
Я хожу по северной земле,
Делая неуклюжие движения.
По земле, где стоит прочное семейное древо –
И я слышу, как оно исчезает, опадает
И шелестит спортивными костюмами.
Было бы лучше быть
Искоркой во взгляде отца,
Чем находиться на поле меланхолии,
На котором стоит толпа немых людей,
Пристально глядя на закат
И медленно становясь государством.
Здесь все клянутся
Именем отца, сына и самогона.
Сквозь Остроботнию
По одному,
И каждому придется отказаться от своих мечт.
От конца радуги
Люди несут домой пустой гроб,
Из снега – в могилу,
Язык (примерзает) к железу
Снова и снова.
Из окон смотрят глаза тех,
У кого нет дома,
А другие бездомные,
Ища солнце, которое
Находится где-то за микрорайоном,
Вероятно, уже лежат мертвыми.