Tel père, tel fils ; j’avance
Par des gestes maladroits
Ici sur cette terre du Nord
Où l’arbre généalogique est bien planté
Je l’entends susurrer, s’effeuiller
Et les coupe-vent froufrouter
Être comme étincelle dans la prunelle
Du père serait mieux que d'être
À une campagne de mélancolie
Où se tient debout une nation muette
En train de fixer un coucher de soleil
Et de constituer discrètement un État
Au nom du père, du fils et du saint
Spiritueux on jure tous ici par le
Cul sec
Un à un
Forcé à laisser tomber ses rêves
Du bout d’un arc-en-ciel on porte
Une coffre vacante sous son toit
Des congères à la tombe
Foutre la langue sur le fer
Derechef et derechef
Aux fenêtres, il y a des yeux
Sans domicile fixe qui visent
D’autres qui n’ont pas d’abri
À la recherche d’un soleil qui
Sur un site au delà le banlieu
Gît sans doute déjà sans vie