Poema de los dones [Portuguese translation]

Ninguém rebaixe a lágrima ou censura

Esta declaração da maestria

De Deus, que com magnífica ironia

Me deu mil livros e uma noite escura.

Desta terra de livros fez senhores

A olhos sem luz, que apenas se concedem

Sonhar com bibliotecas e com cores

De insensatos parágrafos que cedem

As manhãs ao seu fim. Em vão o dia

Lhes oferta seus livros infinitos,

Árduos como esses árduos manuscritos

Que pereceram em Alexandria.

De fome e sede (narra a história grega)

Morre um rei entre fontes e jardins;

Eu erro sem cessar pelos confins

Dessa alta e funda biblioteca cega.

Enciclopédias, atlas, o Oriente

E o Ocidente, eras, dinastias,

Símbolos, cosmos e cosmogonias

Brindam os muros, mas inutilmente.

Lento nas sombras, a penumbra e o nada

Exploro com o báculo indeciso,

Eu, que me figurava o Paraíso

Como uma biblioteca refinada.

Algo, que nomear ninguém se atreva

Com a palavra acaso, arma os eventos;

Outro já recebeu noutros cinzentos

Ocasos os mil livros e esta treva.

Ao errar pelas lentas galerias

Chego a sentir com vago horror sagrado

Que sou o outro, o morto, tendo dado

Os mesmos passos pelos mesmos dias.

Qual de nós dois escreve este poema

De um eu plural e de uma mesma mente?

Que importa o verbo que me faz presente

Se é uno e indivisível o dilema?

Groussac ou Borges, olho este querido

Mundo que se deforma e que se apaga

Em uma pálida poeira vaga

Que se parece ao sonho e ao olvido.