No nos queda ningún secreto,
Pero es tan jodidamente cobarde dejarlo ahora
Bohemios, los poetas son unos cerdos
Y “On the road” es la idiotez más grande que he leído
Porque los héroes y las heroínas se quedan
Con la espalda contra la pared
Sólo piel contra el filo cortante
Y arañan y pegan y muerden
Por sus vidas o las de otros
Y no obtienen ninguna recompensa
Pero tampoco exigen nada
Sólo se recomponen y cierran la boca
Cariño, lo que más queremos
Es algo que nunca podrá ser nuestro
Noviembre es un muro de hormigón mojado
Donde nace un ridículo sueño de huída
Para chocarse y luego morir
Pero los héroes y las heroínas se quedan
Escupen fuerte contra el viento
Y calientan nuestras manos
Así que no soltamos
El amor que merecemos
Se atreven a creer y esperar
Que alguien allí arriba nos está viendo
Alguien que prefiere perdonarnos a condenarnos
Por algo que ni siquiera sabíamos que habíamos hecho.