Wir haben wohl keine Geheimnisse übrig
aber das ist so verdammt feige, sich auf den Weg zu machen
Die Bohème, die Poeten sind Schweine
und On The Road der albernste Scheiß, den ich je gelesen hab
denn Helden und Heldinnen bleiben zurück
mit den Rücken an der Wand
bloße Haut gegen scharfe Kanten
und sie reißen und schlagen und beißen
für ihr Leben oder das eines anderen
sie bekommen keine Belohnung
aber sie verlangen nichts
sie machen nur, beißen die Zähne zusammen und halten die Klappe
Liebling, das, was wir am meisten haben wollen,
ist etwas, das niemals unser werden kann
November ist eine Mauer aus feuchtem Beton
wo ein lächerlicher Traum übers Flüchten geboren wird
um abzustürzen und zu sterben
aber Helden und Heldinnen bleiben zurück
Sie spucken hart gegen den Wind
und sie wärmen unsere Hände
sodass wir nicht den Griff verlieren
um die Liebe, zu der wir berechtigt sind
Sie wagen es zu glauben und zu hoffen
darauf, dass jemand da oben uns sieht
jemand, der uns lieber vergibt als uns verurteilt
für etwas, von dem wir nicht wussten, dass wir es getan hatten