Odes, Livro Primeiro – 20 [fim] [French translation]

Cuidas, ínvio, que cumpres, apertando

Teus infecundos, trabalhosos dias

. . . Em feixes de hirta lenha,

. . . Sem ilusão a vida.

A tua lenha é só peso que levas

Para onde não tens fogo que te aqueça,

. . . Nem sofrem peso aos ombros

. . . As sombras que seremos.

Para folgar não folgas; e, se legas,

Antes legues o exemplo, que riquezas,

. . . De como a vida basta

. . . Curta, nem também dura.

Pouco usamos do pouco que mal temos.

A obra cansa, o ouro não é nosso.

. . . De nós a mesma fama

. . . Ri-se, que a não veremos

Quando, acabados pelas parcas, formos,

Vultos solenes, de repente antigos,

. . . E cada vez mais sombras,

. . . Ao encontro fatal —

O barco escuro no soturno rio,

E os nove abraços da frieza stígia

. . . E o regaço insaciável

. . . Da pátria de Plutão.