Odes, Livro Primeiro – 19 lyrics

. . . Prazer, mas devagar,

Lídia, que a sorte àqueles não é grata

. . . Que lhe das mãos arrancam.

Furtivos retiremos do horto mundo

. . . Os depredandos pomos.

Não despertemos, onde dorme, a erínis

. . . Que cada gozo trava.

Como um regato, mudos passageiros,

. . . Gozemos escondidos.

A sorte inveja, Lídia. Emudeçamos