Saudoso já deste verão que vejo,
Lágrimas para as flores dele emprego
. . . Na lembrança invertida
. . . De quando hei-de perdê-las.
Transpostos os portais irreparáveis
De cada ano, me antecipo a sombra
. . . Em que hei-de errar, sem flores,
. . . No abismo rumoroso.
E colho a rosa porque a sorte manda.
Marcenda, guardo-a; murche-se comigo
. . . Antes que com a curva
. . . Diurna da ampla terra.