Odes, Livro Primeiro – 15 lyrics

Este, seu scasso campo ora lavrando,

Ora, solene, olhando-o com a vista

De quem a um filho olha, goza incerto

. . . A não-pensada vida.

Das fingidas fronteiras a mudança

O arado lhe não tolhe, nem o empece

Per que concílios se o destino rege

. . . Dos povos pacientes.

Pouco mais no presente do futuro

Que as ervas que arrancou, seguro vive

A antiga vida que não torna, e fica,

. . . Filhos, diversa e sua.