O haver [Italian translation]

Resta, più d’ogni cosa, quest’attitudine per la tenerezza

Questa perfetta intimità col silenzio

Resta questa voce intima che supplica perdono per tutto:

Perdono! non è loro la colpa d'esser nati...

Resta quest'antico riguardo per la notte, questo parlar piano

Questa mano che sfiora prima di tenere, questa paura

Di ferire toccando, questa forte mano d'uomo

Piena di delicatezza per tutto ciò che esiste.

Resta quest'immobilità, questa economia di gesti

Quest'inerzia sempre più grande davanti all'infinito

Questa balbettamento puerile di chi vuol esprimere l'inesprimibile

Questo irriducibile rifiuto della poesia non vissuta.

Resta questa comunione coi suoni, questo sentimento

Della materia a riposo, questa angoscia per la simultaneità

Del tempo, questa lenta decomposizione poetica

In cerca di una sola vita, di una sola morte, di un solo Vinícius.

Resta questo cuore che s’esaurisce come un cero

In una cattedrale in rovina, questa tristezza

Di fronte al quotidiano; o questa gioia repentina

Nell’udire dei passi nella notte che si perdono senza storia...

Resta questa voglia di piangere di fronte alla bellezza

Questa collera dinanzi all'ingiustizia e al malinteso

Questa immensa pietà per sé stesso, questa immensa

Pietà per sé stesso e per la propria forza inutile.

Resta questa sensazione d'infanzia d’un colpo estirpata

Da piccole assurdità, questa propensione

A ridere senza ragione, questa ridicola smania d'esser utile

E questo coraggio di compromettersi senza necessità.

Resta questa sbadataggine, questa apertura, questa vaghezza

Di chi sa che tutto è già stato e che tornerà ad essere

E ad un tempo questa voglia di servire, questa contemporaneità

Con il domani di quelli che non hanno avuto ieri né oggi.

Resta questa incoercibile capacità di sognare

Di trasfigurare la realtà, dentro questa impossibilità

Di accettarla così come è, e questa visione

Aperta degli avvenimenti, e questa impressionante

E superflua precognizione, e questa memoria antecedente

Di mondi inesistenti, e questo eroismo

immobile, e questa minuscola luce indecifrabile

A cui i poeti talvolta danno il nome di speranza.

Resta quest’ansia di sentirsi uguale a tutti

Di riflettersi in sguardi senza curiosità e senza memoria

Resta questa povertà connaturata, questa vanità

Di non voler regnare se non sul proprio regno.

Resta questo quotidiano dialogo con la morte, questa curiosità

Per il momento venturo, quando, affrettata

Lei verrà a socchiudermi la porta come una vecchia amante

Ma si ritrarrà nel vedermi accanto alla mia innamorata.

Resta questo constante sforzo di camminare dentro il labirinto

Questo eterno rialzarsi dopo ogni caduta

Questa ricerca d’equilibrio sul filo della lama

Questo terribile coraggio di fronte alla grande paura, e questa paura

Puerile d’aver solo piccoli coraggi.