O haver [French translation]

Reste, par-dessus tout, cette capacité de tendresse

Cette intimité parfaite avec le silence

Reste cette voix intime demandant pardon pour tout

- Pardonne, ils ne sont pas coupable d'être nés ...

Reste ce vieux respect pour la nuit, ce parler bas

Cette main qui tâtonne avant de prendre, cette peur

De blesser en touchant, cette forte main d'homme

Pleine de mansuétude envers tout ce qui existe.

Reste cette immobilité, cette économie de gestes

Cette inertie toujours plus grande devant l'infini

Ce bégaiement enfantin de qui veut exprimer l'inexprimable

Ce refus irréductible d'une poésie qui n'ait été vécue.

Reste cette communion avec les sons, ce sentiment

De la matière au repos, cette angoisse de la simultanéité

Du temps, cette lente décomposition poétique

A la recherche d'une seule vie, ou mort, d'un seul Vinicius.

Reste ce cœur brûlant comme un cierge

Dans une cathédrale en ruine, cette tristesse

Face au quotidien ; ou cette joie soudaine

à entendre des pas dans la nuit se perdre sans histoire...

Reste cette envie de pleurer devant la beauté

Cette colère face à l'injustice et au malentendu

Cet immense apitoiement sur soi-même, cet immense

Apitoiement sur soi-même et sa force inutile.

Reste ce sentiment d'une enfance soudainement éviscérée

de ses petites absurdités, cette capacité

De rire pour rien, ce ridicule désir d'être utile

Et ce courage de se compromettre sans nécessité.

Reste cette distraction, cette disponibilité, cette vaguesse

De qui sait que tout fut déjà comme il sera dans le futur

Et en même temps, cette volonté de servir, cette

Contemporanéité avec le lendemain de qui est sans hier ni aujourd'hui.

Reste cette faculté incoercible de rêver

De transfigurer la réalité, avec cette incapacité

De l'accepter comme elle est, et cette vision

Considérable d'événements, et cette impressionnante

Et superflue prescience, et cette mémoire antérieure

De mondes inexistants, et cet héroïsme

Statique, et cette lumière indéchiffrable et minuscule

De ce que parfois les poètes nomment l'espoir.

Reste cette envie de se sentir comme tout le monde

De se refléter en des yeux sans curiosité et sans mémoire

Reste cette pauvreté intrinsèque, cette vanité

De ne vouloir être prince que de son royaume.

Reste ce dialogue quotidien avec la mort, cette curiosité

Pour le moment à venir, quand pressée, elle viendra

M'entrouvrir la porte comme une vieille amante qui

Se retire en ses voiles me voyant uni à la bien-aimée ...

Reste cet effort constant pour avancer dans le labyrinthe

Ce relèvement éternel après chaque chute

Cette recherche d'équilibre sur le fil du rasoir

Ce terrible courage devant la grande peur, et cette peur

Enfantine d'avoir eu si peu de courage.