Amice. Mme scusate si ve lasso,
'o vico sta 'nfestino, e, chi capisce,
tuorto nun mme pò dà, mme cumpatisce.
Sposa chi mm'ha vuluto bene a me.
Jastemmo e smaledico,
'sta femmena busciarda e dispettosa.
Mm'aggio spartuto 'o suonno cu n'amico
e chisto amico, mo,
è chillo ca s' 'a sposa.
Parole doce, frennesia, suspire
e na catena 'e vase longa assaje.
Chisto è ll'ammore ca ce 'ncatenaje.
Chist' è ll'ammore ca nun torna cchiù.
'O ssaccio, sta 'nfestino
e nun lle 'mporta 'e me, che a stu puntone,
faccio 'a figura 'e n'ommo fatto a vino.
Invece io stóngo ccà,
'mbriaco 'e passione.
Nun só' cchiù guappo e tèccove 'o curtiello.
No, nun v' 'o voglio dà, mme serve ancora.
Essa è spusata 'a quanto? 'A n'ora? 'A n'ora?
Ma dint' 'o lietto nun se cuccarrà.
D' 'o sposo nun mme 'mporta,
mo saglio comme fosse nu 'mmitato.
Dimane, ognuno dice: "'A sposa è morta.
E' stata accisa". "'A chi?"
"Da 'o primmo 'nnammurato".